Dicen que para olvidarte tengo que viajar a Marte, hacer 300 años de terapia, y decidir, dejar, que pase el mes de abril, juntar todas las hojas del otoño. Dicen que para olvidarte hay que tener en el bolsillo un almanaque sin domingos y un crucero, y navegar en un océano sin mar, tomarse todo el agua de la lluvia. Dicen que juntando cuatro patas de conejo con sal gruesa y repitiendo ante el espejo, voy a olvidar, tal vez yo pueda deshacer el nudo que nos ata en este hechizo. Dicen que del día en que te fuiste no hago más que despedirte inventandome un presente, para sentir que estoy haciendo algo por mi construyo sobre arenas movedizas. Si no te olvido, dicen que puede, doler mucho más de lo que me duele. Cuando te tengo en mi memoria, estás acá.